Del recuerdo de Joseba Beloki al de Luis Ocaña

Muchos medios informativos han aprovechado la etapa de hoy con final en Gap para recordar lo sucedido hace siete años justos, cuando una caída en el descenso de la cota de La Rochette –en este mismo recorrido- sepultó para siempre las aspiraciones de Joseba Beloki en el Tour, tras haber sido podio en las tres ediciones anteriores, incluyendo la ‘plata’ el año anterior. También recordamos el arriesgado descenso de Lance Armstrong campo a través para sortear al guipuzcoano, sin sufrir el más mínimo percance. La suerte de los campeones… que le ha abandonado definitivamente en este 2010.

Pero lo que nadie ha recordado es que en este mismo trazado encontrábamos, casi de salida como entonces, un puerto llamado Laffrey en el que Luis Ocaña comenzó a tejer su leyenda, mezcla de heroísmo, genialidad y desgracia. Para mi, decir Ocaña es decir ciclismo. Del conquense tengo mi primer recuerdo ciclista –las imágenes de Anoeta en la crono final de la Vuelta a España en 1970, en la única edición que ganó- y la primera gran alegría que me dio este deporte precisamente cuando me enteré horas después en el telediario de su gesta en Orcieres Merlette, final de aquella etapa –y cuyo nombre dirá mucho más a los aficionados, en la que se atravesaba ese puerto desconocido y olvidado, pero seguro que de imborrable recuerdo para los protagonistas de aquel día, caso de Joaquim Agostinho, Eddy Merckx, Gosta Petterson, Bernard Thevenet, Joop Zoetemelk o Lucien Van Impe.

Ocaña tuvo la desgracia –el mismo lo reconoció en vida- de ser considerado medio francés en España y medio español en Francia, aunque jamás quiso renunciar a su nacionalidad. Además, su carácter desbocado y sus filiaciones políticas lepenistas, ya retirado, no contribuyeron precisamente a darle una aureola de mito de las que otros muchos pavonean, con bastantes menos méritos.

Fue Agostinho el que atacó en aquel puerto, ataque al que respondió Ocaña, así como los capos de aquella edición. Pero el español, como no se había visto desde los tiempos de Coppi, fue descolgando a todos sus rivales, primero en esa cima, luego en Noyer, donde se quedó solo para realizar, majestuoso, la ascensión final, llevándose la etapa con 5-42 sobre Van Impe y 8-42 sobre el resto de sus grandes rivales, entre ellos el ‘Canibal’. Más de 60 corredores tienen que ser repescados del fuera de control.

El resto de la historia es sobradamente conocido. Cuatro días más tarde, Merckx lanzaba un ataque desesperado camino de Bagneres de Luchon, en una carretera en pésimas condiciones por la lluvia, sabedor que sus opciones pasaban por no dejar escapar la más mínima oportunidad. Ocaña se cebó y en un peligroso descenso de aquel puerto de Mente de infausto recuerdo daba por dos veces con sus huesos en el suelo, era arrollado por otro ciclista… y terminaba en el hospital. Merckx –con el que precisamente no guardaba una buena relación y más en aquel Tour- no quiso vestirse de amarillo como homenaje al campeón caído. Pero lo cierto es que en el palmarés de aquella edición figura el nombre del ‘Canibal’ y no el del español.

Y es que la relación Ocaña-Tour no fue precisamente un romance, sino más bien una tragedia, pese a la espectacular victoria en 1973, adornada con seis etapas, alguna de ellas tan mítica como la de Les Orres, de la que ya hablaré algún día: abandono por caída en 1969, enfermo en 1970, adiós escupiendo sangre en 1972, ausente en 1974 por lesión unos días antes del inicio del Tour, o retirada por un forúnculo en 1975. Corrió sin problemas las dos siguientes ediciones… pero ya era una sombra del que había sido.

En 1994 puso fin a su vida suicidándose, por sus problemas personales, de salud y económicos. Todo ello no resta un óbice a la categoría y al mérito de uno de los grandes ciclistas españoles de la historia, y posiblemente junto a José Manuel Fuente el más espectacular. Y, desde luego, el ‘culpable’ de que ahora mismo esté escribiendo estas líneas.